Rabindranath Tagore

Poems translated from Bengali to German by Martin Kämpchen

Shāh-Jāhān

Eines wuβtest du, Gebieter Indiens, Shāh-Jāhān:

Leben, Jugend, Reichtum, Ehre

treiben in der Strömung der Zeit davon.

Dein einziges Streben war es darum,

das Leid deines Herzens unsterblich zu machen.

Mag des Königs Stärke, streng wie Donner,

in Schlummer sinken

wie das Abendrot in die Nacht;

ein tiefer Klagelaut

soll nur ewig schwingend

den Himmel mit Trauer füllen,

das war deine Sehnsucht.

Der Überfluβ von Perlen, Rubinen, Diamanten

ist wie die Zauberfarben

des Regenbogens über dem weiten Horizont;

mag er schwinden –

doch bleiben soll die

eine Träne auf der Wange der Zeit,

weiβ und glänzend hell:

dieser Tāj Mahal.

O Menschenherz,

keine Zeit hast du,

wieder und wieder

auf jemand zurückzublicken,

keine Zeit.

Ständig drängt dich des Lebens rasche Flut

von Landeplatz zu Landeplatz

und Wochenmarkt zu Wochenmarkt;

an einem lädst du auf, am andern lädst du ab.

In deinen Gärten verlockt der wispernde Südwind

auf einmal die Frühlingsblüten der Mādhabī,

aufblühend deinen bebenden Schoβ

zu füllen –

kommt die Dämmerung: zerrissen

die Blütenblätter, im Staub zerstreut.

Keine Zeit!

Sobald die taubedeckten Nächte kommen,

treibst du die kunda-Blumen deines Hains

in die Blüte, um mit Freudentränen

den Korb des Herbstes zu füllen.

Ach Herz,

was du gesammelt:

sind Tag und Nacht vorbei, muβ es doch

fallen und verloren gehen.

Keine Zeit, zurückzublicken,

keine Zeit, keine Zeit.

Du Herrscher, dein gequältes Herz hat versucht,

die Zeit zu bezaubern

durch die Betörung der Schönheit.

Um den Nacken des Todes den Kranz: Wie herrlich

hast du ihn, den Ungestaltigen,

mit unsterblicher Schönheit geschmückt!

Unmöglich,

ewig zu trauern;

darum hast du dein rastloses Weinen

ins Netz immerwährenden Schweigens gezwungen.

Bei Mondschein hast du

der Geliebten in verschwiegenen Kammern

Kosenamen zugeflüstert – diesem vertrauten Wispern

lauscht hier

das Ohr der Ewigkeit.

Die wehmütige Zartheit der Liebe ist

– wie eine Fülle von Blumen so schön! –

in den stummen Steinen aufgeblüht.

Du königlicher Dichter,

dies ist das Abbild deines Herzens,

dies dein neues „Meghdūt“,

das sich in gewaltig-wundersamen Rhythmen

und Melodienbögen

hin zum Unsichtbaren

aufschwingt:

wo deine vereinsamte Geliebte

verwoben bleibt

mit dem fahlen Licht des frühen Morgens

und dem Klagen des matten Abendhimmels

und der Anmut der im Vollmond verklärten

cāmelī-Blüten;

wohin keine Sprache dringt,

von wo sehnsüchtig spähende Augen umkehren.

Diese Schönheit trägt durch alle Zeitalter,

den Wachtposten der Zeit ausweichend,

die eine wortlose Botschaft:

„Dich vergeβ ich nicht, Geliebte,

ich vergeβ dich nicht!“

Du lebst nicht mehr, Geliebter;

wie ein Traum ist dein Reich verschwunden,

dein Thron zerborsten;

der Marschschritt deines Heers

schüttelte die Erde –

die Erinnerung an ihn ist jetzt wie der Wind,

der Delhis Straβenstaub aufwirbelt.

Die Hofsänger intonieren keine Lieder,

das Festorchester mischt seine Melodien

nicht mehr mit den Wellen der Yamunā.

Die Fuβketten der Frauen klingen nicht länger

in deinem Palast,

aus dessen verfallnen Ecken

das Klagegeschrei der Zikaden den Nachthimmel

füllt.

Dein Bote jedoch ist makellos geblieben,

ewig wacht er;

erhaben über Aufstieg und Niedergang von Reichen,

erhaben über Auf und Ab von Leben und Tod,

verkündet er

von Epoche zu Epoche

standhaft dies Wort des ewig Getrennten:

„Dich vergeβ ich nicht, Geliebte,

ich vergeβ dich nicht!“

Lügen! Wer sagt, du hast nicht vergessen?

Wer sagt, du hast den Käfig

der Erinnerung nicht geöffnet?

Hält dein Herz das immer tiefer sinkende Dunkel

der Geschichte jetzt noch gebannt?

Ist es auch jetzt noch nicht in die Freiheit

des Vergessens entflohen?

Grabstätten bleiben reglos, wo sie sind, mitten

im Staub dieser Welt,

unterm Erinnerungsschleier bleibt der Tod

behutsam verwahrt.

Wer kann das Leben verwahren!

Jeder Stern am Himmel spornt es an.

Jeder Himmelsort, das Licht jedes neuen

Morgens ruft das Leben zu sich.

Den Knoten der Erinnerung

durchschneidend, eilt es fort

auf Erdenwegen, ungebunden.

König, kein Königreich kann je

dich fassen!

Die von Meeren umspülte Erde erfüllt dich,

Groβer! nicht.

Darum wirfst du diese Welt

– wenn dieses Lebensfest sich neigt –

wie einen irdnen Becher

von dir.

Du bist gröβer als dein Ruhm;

das Leben schreitet darum voran und

läβt immer wieder deinen Ruhm

hinter sich zurück:

Deine Spur bleibt – du bist nicht mehr.

Diese Liebe, unbewegt und

nichts bewegend,

hat mitten auf dem Pfad

ihren Thron gebaut:

ihr Geplauder, ihre Spiele kleben

an deinem Fuβ wie Straβenstaub –

du hast ihn abgeschüttelt, zurück zum Staub.

In diesem Staub hat dein Herz

ein Samenkorn gewebt

das vom Kranz deines Lebens gefallen war.

Du bist weit vorangeschritten –

doch ist aus diesem Samen

ein unsterblicher Sproβ

bis zu den Wolken emporgstiegen, um

feierlich dies Lied zu künden:

„So fern ich auch blicke,

dieser Wandrer ist nicht da,

nicht mehr da.

Die Geliebte hat ihn nicht zurückgehalten,

sein Königreich hat ihn freigegeben,

weder Meere noch Berge konnten ihn binden.

Heute zieht sein Gefährt

bei Sternengesang

im Sog der Nacht

dem Anbruch des Morgens entgegen.

Also bleib ich

und trage die Last des Erinnerns.

Der Lastbefreite ist nicht länger hier.“

śā-jāhān, from balākā (1916)